Tácita...

No logra bajar

de este lado

por casi llena, engorda; y consigue desastres simbólicos

La luz que juega a ser pureza

en rendijas de crestas papilares trae  asombros
e identidad…

Olor a sal del cielo, humedad

del tiempo, arduo

y peliaguda tarea…

un día no habrá distancia:

para ese entonces se habrá amortiguado el faro y el impacto con el dedo medio

no con otro…

con él; en  el entreacto intersticio sesgado apuntando de todo modo al norte; grano, olor a sal

como colector de bocas redondas que tajan los cielos hambrientos de agua, vientos

en búsqueda de vertientes cilíndricas...

un día:

para ese entonces será artefacto perla petróleo negro en tus ojos, mis ojos

ya tapados y encerados

bajo los maderos de mi tumba

.

.

.

M.L. 12-2012